WHY DON’T YOU GET A REAL JOB? | MACH DOCH MAL WAS RICHTIGES!
But that’s not real work. Is it?
A sentence I rarely hear out loud, but I know many people are thinking it. And honestly? I’m tired of it. Even if it stays unspoken.
Because that sentence pretends what I do is somehow… nice. A pastime. A bit of brush, a bit of paint. A pretty photo.
And then, that’s it.
What people don’t see is: how much work is behind it. How many hours, thoughts, decisions, doubts, and repetitions go into each painting. And how much of what I do doesn’t even look like art but is still very much work.
What many people see in my work is the final image: a finished piece. Maybe large, maybe small. Photographed, edited, posted.
But what they often don’t see is everything that happens before, beside, and after. They see the light, but not the struggle to find it. They see the color, but not the process of choosing it. They see the surface, but not how deep it really goes.
I don’t just “do a bit of art.” I work with acrylic, with oil, with brushes, palette knives, with my hands. I work on several pieces at once because some need to dry, because some need time, because I need time. Because ideas don’t run on a schedule.
And what I’m doing in the moment I paint is often the result of days or weeks of thinking. Sketching. Discarding. Thinking again. Asking myself if what I want to create even makes sense.
Because there’s no manual. No clear path. No, “Do A and B will follow.” There’s only: try. Notice. Fail. Try again. And eventually, finish. Or at least come close.
And while people might think I’m on a break, I’m already in the next piece. The next idea. The next uncertainty. Because my mind doesn’t stop just because the paint does.
This year, I’ve spent a lot of time doing things that have nothing to do with painting. And yet, without them, the painting wouldn’t happen.
I built my own website and have been updating it ever since. I write this blog regularly. I write newsletters. I write texts for each piece I make, with care and weight behind every word. I take photos, edit them, post them. I write captions. I plan content. I answer messages and handle requests.
I organize everything myself: Documentation, pricing, supplies, business cards, gallery emails. I apply to things, knowing I’ll likely get no answer. And I keep going anyway.
I run my social media. I archive my work. I plan formats. I manage my time. Not because I’m bored. But because it’s part of it, whether people see it or not.
But: that’s not what this is about. I mention it because it matters. Because it shows the huge gap between what art really is, and what many people think it is.
I don’t have a boss watching over me. I don’t clock in and out. I don’t get a steady paycheck at the end of the month. I don’t have a structure someone else built for me.
I’m my own team. I create my own framework. I keep myself going. I work from home, which means I live where I work. There’s no separation. No real “off” time.
And it’s not romantic. It’s often just exhausting. Because it means I have to decide every day: What matters today? What’s manageable? What moves me forward, and what burns me out?
I don’t just have to create the art. I have to handle everything around it. And that’s not less work, it’s more.
And even though I don’t have a boss, I’m the strictest one I know. Because none of this can be outsourced. Or postponed. I’m responsible. For everything.
And: I can’t just walk away for two weeks without consequence. If I stop, everything stops. Art doesn’t pause, not in my head, and not in my daily life.
I know there are people who see my work and think: Why does this cost 2500 euros? What could possibly justify that? It’s just some paint on fabric.
And I know most wouldn’t say it out loud. But they think it, and you can feel it.
And honestly?
Then go buy a print. For 20 euros. Or grab a canvas print from a furniture store. With a sunset, or the Eiffel Tower, or Marilyn Monroe. Stick it on your wall and enjoy it.
But don’t confuse it with real, handmade art. Don’t confuse it with what I do, because it’s not the same.
This isn’t about “expensive” versus “cheap.” It’s about the difference between a file and a handmade original piece. Between mass production, and a thought that someone made visible with their hands.
And yes, you can like art or not. You can afford it, or not. You can buy it, or choose not to.
But what you can’t do: Act like it has no value. Just because you don’t see it.
Of course what I do isn’t a traditional job. I’m not a doctor. Not an architect. Not someone with a contract and a monthly paycheck.
But that doesn’t mean it’s worth less. Less important. Less structured. Less meaningful.
For many, art is a hobby. Something to do in the evening. To relax. And that’s totally fine.
But for me, it’s not.
I didn’t set up a studio in my home because I just felt like it. I didn’t build a website because I was bored on a sunday. I don’t write this because I like journaling.
I do it because it’s my profession. Because it’s my life. Because I chose to make this my focus.
And if you don’t get it, ask. But don’t make it smaller because you simply don’t want to understand.
I have no problem with genuine curiosity. If someone wants to know how my days look, how my work functions, what lies behind that image on Instagram, I’m happy to share.
Asking is okay. In fact, it’s good. Because asking means: you want to understand.
But if you judge, without insight, without respect, without knowledge, then don’t. Because that’s not just arrogant,
it’s the most disrespectful thing that you can do to me.
I don’t pretend to know what your job is like, or how exactly you should execute it. I don’t assume what you do or how hard it is. So why do you think it’s okay to do that to me?
And by the way: This isn’t a matter of taste. It’s a matter of attitude. You don’t have to like my art. But you do have to respect it, just like I respect your work, even if I don’t fully understand it.
Art is physical. Art is mental. Art is emotional.
Art isn’t just doing something. It’s a whole system of choices, doubts, pressure, relief, effort, frustration, joy. Often all at once.
It is work. Even without a uniform. Even without a punch clock. Even without a bonus at the end of the month.
It is work, because I choose it every day. Because I don’t stop when it gets hard. Because I stay with it. Because I invest. Because I show up, even when I have no idea if it’s worth it.
It’s not work in the traditional sense. But it is work. Period.
And if you don’t see it, that’s not my problem.
But it might be your blind spot.
Thank you for reading along.
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Aber das ist doch keine richtige Arbeit. Oder?
Ein Satz, den mir selten jemand direkt sagt, aber von dem ich genau weiß, dass viele ihn denken. Und ehrlich? Ich kann’s nicht mehr hören. Auch wenn’s niemand ausspricht.
Weil dieser Satz so tut, als wäre das, was ich mache, irgendwie: nett. Als wäre es ein Zeitvertreib. Ein bisschen Pinsel, ein bisschen Farbe. Ein hübsches Foto. Und dann: war’s das.
Was man nicht sieht: wie viel Arbeit dahintersteckt. Wie viele Stunden, Gedanken, Entscheidungen, Zweifel und Wiederholungen in jedem Bild stecken. Und wie viel von dem, was ich tue, gar nicht nach Kunst aussieht, aber trotzdem Arbeit ist.
Was viele in meiner Arbeit sehen, ist vor allem das Endergebnis: ein fertiges Bild, vielleicht groß, vielleicht klein, fotografiert, bearbeitet, veröffentlicht.
Aber was sie eben oft nicht sehen, ist alles, was davor, daneben und danach passiert. Sie sehen das Licht, aber nicht das Ringen darum. Sie sehen die Farbe, aber nicht die Entscheidung, welche. Sie sehen die Oberfläche, aber nicht, wie tief das Ganze geht.
Ich stehe nicht einfach da und „mache ein bisschen Kunst“. Ich arbeite mit Acryl, mit Öl, mit Pinsel, Spachtel, Händen. Ich arbeite an mehreren Werken gleichzeitig, weil manche trocknen müssen, weil andere Zeit brauchen, weil ich selbst Zeit brauche, weil sich Ideen nicht timen lassen wie ein Stundenplan.
Und das, was ich im Moment des Malens tue, ist oft das Ergebnis von Tagen oder Wochen, in denen ich nur gedacht habe. Skizziert. Verworfen. Wieder gedacht. Mich gefragt habe, ob das, was ich machen will, überhaupt etwas wird.
Weil: Es gibt keine Anleitung. Keinen klaren Weg. Kein „Wenn du A machst, kommt B raus.“ Es gibt nur: versuchen. Merken. Scheitern. Nochmal versuchen. Und irgendwann: fertig sein, oder zumindest nah dran.
Und während man außen vielleicht denkt, ich hätte gerade Urlaub, bin ich innerlich schon beim nächsten Werk. Bei der nächsten Idee. Dem nächsten Zweifel. Denn mein Kopf macht keine Pause, nur weil die Farbe gerade trocknet.
Ich habe in diesem Jahr sehr viel Zeit mit Dingen verbracht, die nichts mit dem Malen selbst zu tun hatten, aber ohne die das Malen heute nicht mehr funktionieren würde.
Ich habe meine eigene Webseite gebaut und seitdem immer wieder aktualisiert. Ich schreibe regelmäßig diesen Blog. Ich schreibe Newsletter. Ich verfasse Texte zu meinen Werken, zu jedem einzelnen, mit Sorgfalt und Gewicht. Ich mache Fotos, bearbeite sie, poste sie. Ich schreibe Captions. Ich plane Inhalte. Ich beantworte Nachrichten, kümmere mich um Anfragen.
Ich organisiere alles selbst: Dokumentation, Preise, Materialeinkauf, Visitenkarten, Mails an Galerien. Ich bewerbe mich, mit der Wahrscheinlichkeit, nicht mal eine Antwort zu bekommen. Ich bleibe trotzdem dran.
Ich halte Social Media am Laufen. Ich archiviere meine Arbeiten. Ich strukturiere meine Zeit. Ich plane Formate. Ich mache all das nicht, weil mir langweilig ist. Ich mache das, weil es dazugehört. Ob man’s sieht oder nicht.
Aber: Das ist nicht das Thema. Ich erwähne es, weil es dazugehört. Weil es zeigt, wie groß die Kluft ist zwischen dem, was Kunst ist, und dem, was viele Menschen denken, was sie ist.
Ich habe keinen Vorgesetzten, der mich kontrolliert. Ich habe keine Stechuhr, die klingelt. Ich habe kein sicheres Gehalt am Ende des Monats. Ich habe keine Struktur, die jemand anderes für mich vorgibt.
Ich bin mein eigenes Team. Ich strukturiere mich selbst. Ich halte mich selbst aus. Ich arbeite von zu Hause, was bedeutet: Ich wohne da, wo ich arbeite. Es gibt keine Trennung. Kein Feierabend, der wirklich einer ist.
Und das ist nicht romantisch. Das ist oft einfach anstrengend. Weil es bedeutet, dass ich jeden Tag neu entscheiden muss: Was ist heute wichtig? Was ist heute machbar? Was bringt mich weiter, und was macht mich fertig?
Ich muss mich nicht nur um die Kunst kümmern, sondern um alles drumherum. Und das ist nicht weniger Arbeit, sondern mehr.
Und obwohl ich keine Chefin über mir habe, bin ich gleichzeitig die strengste, die es gibt. Denn diese Arbeit lässt sich nicht delegieren. Nicht verschieben. Ich bin verantwortlich. Für alles.
Und: Ich kann nicht einfach mal zwei Wochen alles liegen lassen, wenn ich nicht will, dass alles stillsteht. Kunst macht keine Pause, nicht in meinem Kopf. Und nicht in meinem Alltag.
Ich weiß, dass es Leute gibt, die meine Kunst sehen und denken: Wieso kostet das 2.500 Euro? Was rechtfertigt diesen Preis? Das ist doch einfach nur ein bisschen Farbe auf Stoff.
Und ich weiß auch, dass viele sich das nie trauen würden zu sagen. Aber dass sie es denken, das spürt man.
Und ganz ehrlich?
Dann kauf dir einen Kunstdruck. Für 20€. Oder geh ins Möbelhaus, nimm dir eine bedruckte Leinwand mit Sonnenuntergang, Eiffelturm oder Marilyn Monroe. Kleb dir das an die Wand und freu dich daran.
Aber verwechsle es nicht mit echter, handgemachter Kunst. Verwechsle es nicht mit dem, was ich tue, weil es nicht dasselbe ist.
Denn es geht nicht um „teuer“ oder „billig“. Es geht um den Unterschied zwischen einer Datei und einem Werk. Zwischen einer Massenproduktion und einem Gedanken, den jemand mit Händen sichtbar gemacht hat.
Und ja, du kannst Kunst mögen oder nicht. Du kannst sie dir leisten oder nicht. Du kannst sie kaufen, oder auch nicht.
Aber was du nicht kannst: So tun, als wäre sie nichts wert. Nur, weil du ihren Wert nicht erkennst.
Natürlich ist das, was ich mache, kein klassischer Beruf. Natürlich bin ich keine Ärztin. Keine Architektin. Keine Angestellte mit Vertrag und Gehaltsabrechnung.
Aber das heißt nicht, dass es weniger ist. Weniger wichtig. Weniger strukturiert. Weniger wertvoll.
Kunst ist für viele ein Hobby. Etwas, das man abends macht. Zur Entspannung. Daran ist nichts falsch.
Aber für mich ist es das nicht.
Ich habe nicht aus einer Laune heraus das Esszimmer zum Atelier umfunktioniert. Ich habe mir keine Webseite gebaut, weil mir Sonntags ein bisschen langweilig war. Ich schreibe keine Texte, weil ich gerne Tagebuch führe.
Ich mache das, weil es mein Beruf ist. Weil es mein Leben ist. Weil ich mich dazu entschieden habe, das zu meinem Mittelpunkt zu machen.
Und wenn du das nicht verstehst, dann frag. Aber wert es nicht ab.
Ich habe überhaupt kein Problem mit ehrlichem Interesse. Wenn jemand wissen will, wie mein Alltag aussieht, wie meine Arbeit funktioniert,was hinter dem Bild auf Instagram steckt, dann erzähle ich das gern.
Fragen ist okay. Fragen ist sogar gut. Denn wer fragt, will verstehen.
Aber wer einfach urteilt, ohne Ahnung, ohne Einsicht, ohne Respekt, dem sage ich: Lass es. Denn das ist nicht nur überheblich, das ist das respektloseste was du über mich und das, was ich mache, sagen kannst.
Ich urteile auch nicht über deinen Job, wie du ihn zu verrichten hast. Ich maße mir nicht an, zu wissen, was du kannst oder tust. Warum also glaubst du, das bei mir tun zu dürfen?
Und übrigens: Es ist keine Frage von Geschmack. Es ist eine Frage von Haltung. Du musst meine Kunst nicht mögen. Aber du musst sie respektieren. So wie ich deine Arbeit respektiere, auch wenn ich sie vielleicht nicht verstehe.
Kunst ist physisch. Kunst ist mental. Kunst ist emotional.
Kunst ist nicht einfach nur Tun. Es ist ein ganzes System aus Entscheidungen, Zweifeln, Druck, Entlastung, Mühe, Frust, Euphorie, oft gleichzeitig.
Es ist Arbeit. Auch wenn man keine Uniform trägt. Auch wenn man keine Stechuhr hat. Auch wenn niemand am Ende des Monats einen Bonus überweist.
Es ist Arbeit, weil ich mich jeden Tag dafür entscheide. Weil ich nicht einfach aufhöre, wenn’s schwer wird. Weil ich da bleibe. Weil ich investiere. Weil ich mich zeige, auch wenn ich keine Ahnung habe, ob es sich lohnt.
Es ist keine Arbeit im klassischen Sinn. Aber es ist Arbeit. Punkt.
Und wenn du das nicht siehst, dann ist das nicht mein Problem.
Aber es ist dein blinder Fleck.
Danke, dass du mitliest.
🎧 Musik im Atelier
Ich habe eine Spotify-Playlist erstellt, die regelmäßig erweitert wird, mit Songs, die mich beim Arbeiten begleiten.
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